No son necesarios los poetas.
No son necesarios los poetas y menos los malos poetas, no hacen falta.
No con esos cuadernos y las Bic trazo grueso de color verde.
No hacen falta los poetas, no son necesarios.
No con esas lluvias y esos ahogos.
Hace falta eso si la pala que se herrumbra tras los zapallos.
Los días no laborables de la semana santa.
La respiración de un hijo acompasando la sangre.
El pan de una mujer .
Los perros,
los pocos amigos
y el café en la mañana domestica.
No son necesarios los poetas y menos los malos poetas, no hacen falta.
No con esos cuadernos y las Bic trazo grueso de color verde.
No hacen falta los poetas, no son necesarios.
No con esas lluvias y esos ahogos.
Hace falta eso si la pala que se herrumbra tras los zapallos.
Los días no laborables de la semana santa.
La respiración de un hijo acompasando la sangre.
El pan de una mujer .
Los perros,
los pocos amigos
y el café en la mañana domestica.
* - * - * - * - * - *
Esta la escopeta de tu padre,
resplandece en la habitación cerrada.
En el silencio suelo imaginar el sonido de este animal de la cultura.
La carnadura del fuego en su vientre frío,
la ternura del nácar tallando un nombre griego
la línea de la desgracia como un platinado presagio
su ilusión de caballo aplastando la vida
los ojos de la desgracia anunciada desde su nacimiento.
* - * - * - * - * - *
resplandece en la habitación cerrada.
En el silencio suelo imaginar el sonido de este animal de la cultura.
La carnadura del fuego en su vientre frío,
la ternura del nácar tallando un nombre griego
la línea de la desgracia como un platinado presagio
su ilusión de caballo aplastando la vida
los ojos de la desgracia anunciada desde su nacimiento.
* - * - * - * - * - *
Vencido me declaro vencido
cierro mi cuaderno muchas veces al día.
Y muchos otros pienso que escribo a pesar de todo
el poema que no leerá nadie
esa palpitación asmática en los anaqueles de alguna librería de mi pueblo.
cierro mi cuaderno muchas veces al día.
Y muchos otros pienso que escribo a pesar de todo
el poema que no leerá nadie
esa palpitación asmática en los anaqueles de alguna librería de mi pueblo.
* - * - * - * - * - *
El poeta
Es un saco de mierda.
tirado
al costado de las vías
protegido por perros sarnosos
envuelto en diarios
que no dicen nada.
Poemas pertenecientes al libro Semana Santa
Creo haber leído estos poemas en algún lado o antes en la revista. No sé, solo decir que me gusta Dughetti como poeta y un poco más como narrador, solo que no coincido con el contenido, más cuando se habla de poetas, no los creo una bolsa de mierda, no creo que no sean necesarios y no me defiendo de nada, no soy escritora pero lo demás me gusta y mucho.
ResponderEliminarMaría Esther Martinez
Qué difícil decir lo que voy a decir: con todo respeto, no me gusta su poesía, al menos la que he leído hasta ahora, incluso no veo poesía en los dos últimos textos. Creo que se puede hablar del lado negro de la vida con mayor originalidad.
ResponderEliminarJuany Rojas
En general, la gente escribe comentarios sobre lo que le gusta. Es muy raro leer a alguien que se toma el trabajo de comentar para hacer una crítica. Y me parece bien, porque la revista no es un taller literario. Hay gustos, hay criterios, hay escuelas, hay opiniones...Cada uno podría escribir de ésta o de aquella manera, con más o menos talento. Y siempre se encontrará a alguien que diga que es malo, pero también a otro que diga que es muy bueno...No me siento afectada en forma personal porque Marcelo Dughetti califique al poeta como un saco de mierda. Yo lo interpreto como continuación del primero que dice que "no hacen falta los poetas". Como la mierda, en nuestro mundo del siglo XXI, los poetas son descartables.
ResponderEliminarY bueno, si, a mí me gusta la poesía de Dughetti
Ester su interpretación es la correcta inclusive se puede sumar a ella que como poetas siempre estremos echados de la republica.Juany gracias por la critica lamento que no sea un amor compartido como decia Pavese. En cuanto a la originalidad es una vieja discusión que ubica la invencion del agujero del mate antes de que usted o yo escribieramos. Con respecto a los lados es simple palntar uno negro y otro balnco no? En mi poesia no hay lados, mas bien un tema nos llava a otros y asi sucesivamente el dolor se hace carne y si en ocasiones se expresa con mas felicidad que en otras. María gracias tambien por su lectura quizas las lecturas deban hacerse sin identificar al yo literario con el que escribe. No simpre loq ue se escribe es lo que le pasa a uno. Ademas afirmando una tesis suelen afirmase otras. Un abrazo a las tres por dedicarle tiempo de la vida a estae puñadito de poemas.
ResponderEliminar